Compote

J'ai l'impression que ça fait cent ans que je n'ai pas écrit. Montréal en bordel. Ma chambre en bordel. Ma tête en bordel. Des larmes affreuses sur mes joues. Le soleil dessine le contour des nuages dans le ciel gris au coin de Crémazie et de Berri. Je tends la main et pourtant, je n'ai qu'en tête une seule personne qui pourrait la prendre. Les journées sont futiles, chaque minute m'exaspère dans cet appartement où le plafond noir semble vouloir m'enterrer vivante.